Empecemos por el principio

Primero que nada me llamo Francisco y tengo 25 años, mido 1.76 y me he logrado un par de [muy] pequeños exitos, ligeramente notables. este Blog (ahora tan caidos en desuso), no es mas que un ejercicio y una manera de platicar mi triste historia.

Intento ganarme la vida escribiendo, no hay manera mas noble sigo pensando [ni tan mal pagada, sigo pensando].

no he tenido lo que se puede llamar una novia, mis relaciones con las mujeres aunque variadas (he conocido mujeres de todos colores y rodadas) siguen siendo para mi insondables, efímeras; en si todo un misterio. por lo que mis encuentros son mas fugaces de lo que yo quisiera, aun así a mi edad ya perdí toda la chispa y no espero encontrar una mujer que me ame por lo que soy y como soy, no necesito una mujer, necesito una beca.

F.

La poesia rabona de Ricardo Arjona

El primer contacto que tuve con el Serrat de las chachas fue allá por 1993, con la canción "Mujeres", canción gracias a la cual cualquier gorda jorobada se sintió indispensable para los hombres. Tengo muy presente esa canción, ya que, aunque era un ladrillazo musical, era perfecta para probar woofers y amplificadores.

Recuerdo que hace mucho tiempo, creo que cuando salio su segundo disco, le dije a alguien que Arjona, para componer sus letras, no hacia mas que recurrir a la comparación absurda, a la contradiccion ridícula y a la exageracion burda. Sus letras no hablan más que de confrontar dos términos o situaciones ilógicas; por ejemplo, veamos estos tropos tan logrados:

"Y sigo aquí
tan solo como un rubio en Harlem
Y sigo aquí
tan solo como un hipie en Siberia"


O:

"Y si habitaran la luna
Habría mas astronautas que arenas en el mar
Mas viajes al espacio que historias en un bar."


También:

"Yo trovador y tu estudiante de economía
Tu con los números yo con la filosofía"


Y esta otra joya:

"Como querer bajar a pedradas una estrella fugaz
Como querer encontrarse un humano sin antifaz
Como decir que Hitler murió en paz
Y que el Guasón jamás uso un disfraz"


Carajo, cuanto lirismo. No cualquiera habría podido rimar cuatro renglones terminados en "az".

Desafortunadamente por ley solo es posible entregar un solo Premio Nóbel a un país tercermundista, y como el de Guatemala ya se lo dieron a Rigoberta Menchu, (Premio Nóbel de Moda Verano-Invierno) Arjona se ha quedado sin el de literatura, que por propios meritos le correspondería.

Y esto es solo de su primer disco. De hace 13 años.

Uno pensaría que un artista tiene que evolucionar hacia nuevas formas o métodos en su quehacer creativo, que la retroalimentación y las experiencias vividas al correr de los años forzosamente se tendrían que ver reflejadas en su obra. Un artista debe reinventarse cada cierto tiempo, de lo contrario, su arte deja de ser tal, para convertirse en articulo de producción en serie.

Hoy escuche en el radio el nuevo sencillo de Arjona, "A ti" o algo así. La letra va por estos rumbos:

"A ti que por despecho estas pensando con los pies
A ti que me dejaste solo incluso cuando estabas en mi compañía
Si nunca dije la verdad fue por que la verdad siempre fue una mentira
A ti te estoy hablando a ti aunque te valga madre lo que estoy diciendo”


Y me sorprendió darme cuenta de que Arjona ha logrado lo que según yo, solo habían conseguido el Tri, Jaguares y Mana; grabar el mismo disco 8 veces. De hecho, se podría afirmar que han grabado la misma canción 12 veces durante 8 discos.

Carajo, debería patentar esa formula para escribir canciones, porque en una de esas, hasta yo me hago compositor, miren, es fácil:

Solo es cuestión de escoger algunos antónimos y conceptos contrarios:

—Tu
—Yo
—Vida
—Muerte
—Frío
—Calor
—Odio
—Amor
—Pene
—Vagina
—Mar
—Desierto


Luego los mezclamos aleatoriamente:

—Tu
—Odio
—Frío
—Pene
—Amor
—Vida
—Vagina
—Calor
—Desierto
—Yo
—Mar
—Muerte


Despues solo llenamos los huecos:

"Y tu odio frío
hizo que mi pito llorara un río
Y mi condenado amor
vivía anhelando tu vagina con ardor
Y cuando mis ganas me dejaron seco como un desierto
tu solo dijiste "Pa' ti no hay, menos pal tuerto"
Así que, pinche vieja
yo me voy al mar a hacerme una puñeta
no importa que después la mano
me huela a sardina muerta."


Y por ultimo, nomas le ponemos una guitarrita, cuatro acordes, lo multiplicamos por 12 y Voila! Tenemos un disco y tres lustros de carrera.

El original aqui

Intelectual yo?? intelectual tu chingada madre!

Son muchos, estan por todos lados y seguramente los conoces, hablas con ellos, los invitas a comer, pero no sabes que tipo de personas son:
*** picale aqui antes para entrar en ambiente**



Los intelectuales de Sanborns


Éste es un tipo que se cree intelectual: goza cuando se le reconoce su inteligencia, y posa para que ésta salga a relucir.
Un día en la vida de este personaje puede iniciar mientras escucha alguna emisora cultural con los informes de la BBC de Londres, y sus curiosas efemérides. Cada uno de los datos escuchados es almacenado en su memoria impecable, pues en cuestión de minutos estos mismos pueden ser usados, bien en una conversación telefónica casual o en una fastidiosa tertulia con los seres de su especie.
La decisión de escuchar radio cultural proviene de su apatía por el consumismo mercantilista de la radio comercial. De paso, nada que tenga la etiqueta masivo, comercial, o ligero, es del agrado de este ser; en vez de esto, cualquier cosa que insinúe ser artística, intelectual, exclusiva, y sobre todo profunda, está en su derrotero. (Le encanta decir que él va y ve más allá que el común).

La ropa, los libros, los lugares que frecuenta… mejor dicho, todo, es anti algo… anti taurino, anticomercial, anti-imperialista, anti-superficial, etcétera. Por eso, tiene cierta renuncia a su cuerpo y aspecto personal, pues preocuparse por el aspecto personal sería comportarse como una persona superficial: el pseudointelectual nunca irá a un gimnasio; sería renunciar a sus principios. Tampoco se le verá nunca en una sala de cine comercial, pues -dice- Hollywood es un atentado directo contra el arte. Asimismo, las emisoras comerciales que rotan música pop nunca estarán en su lista de audiciones diarias. Manifiesta su (fingido) orgullo de no saber nada de los éxitos del momento, y que odia a Juanes porque vendió su rock metal de la primera etapa de Ekhymosis, por un rockcito con congas y trompetas en el segundo período de ese grupo.

Reacio a la farándula, renuente a las masas, y hostil ante los esquemas comerciales, nuestro personaje desconoce, sin embargo, que entre el gimnasio, las emisoras de música pop, las revistas de farándula, y las noches de rumba en la juarez de los consumistas-mercantilistas-superficiales seres que (aparenta) odiar, no hay grandes diferencias -de fondo- con su biblioteca, su lista de preferidos de la música clásica, los libros y revistas académicas, claro y las cuentas de 750 varos por comprar mamadas en profetica.

Digamos finalmente que la distancia entre el pseudointelectual y el intelectual “real” es la misma que existe entre cualquier ser convencido frente a un pseudo cualquiera. Se me ocurren ahora el pseudohippie, pseudobrujo, pseudoartista, pseudomodelo, pseudopoeta… en todos los casos, se trata de hippies falsamente rebeldes, brujos sin mística alguna, artistas de pura pose, modelos sin disciplina, poetas de la pose.

Las Malcogidas

Todos conocemos a alguna, y como suelo referirme a menudo a ellas, aca esta su origen....

Y tu, ¿eres una malcogida?


Las Malcogidas

Por Susy Q.*

No es por nada, pero cada vez hay mas y estan furiosas. Es logico, no saben lo que es abrir las piernas por conviccion, ignoran lo que es recibir el amor encarnado de un miembro erecto y amoroso que se funde con una y que nos transporta, nos eleva y nos conecta con el infinito y mas alla.

Ya lo decia la poetisa "es que todas sabemos lamer, pero pocas podemos mamar". Amar y mamar no es lo mismo que lamer y querer. El amor es como la riqueza, esta mal repartido, o tal vez solo llega a quienes lo buscan, a quienes son capaces de apostar todas sus canicas por una causa perdida o, debiera decir, mas bien, por un efecto encontrado.

Por eso o por que la madre naturaleza guarda secretos inconfesables, el mundo esta lleno de malcogidas y malcogidos. O sea, no es que no lo hagan (incluso a veces lo hacen mucho y con quien sea), el asunto es que lo hacen mal, de hueva, como si les metieran un pinche supositorio en la cola con la cara de su novio o como fornican los osos del zoologico de Chapultetrepo, sin siquiera verse a los ojos. ¿que como lo se? bueno, pues es cosa nada mas de verles las jetas. Cuando una tiene un buen orgasmo con el ser amado, cuando una desquita las horas nalga de la escuela o la oficina con horas pelvis en el hotel o en el coche o en la cama de tus papas, el mundo se transforma en un algodon de azucar y la sonrisa brota como un barro antes de tu fiesta de quince años.

La principal caracteristica de las malcogidas es que no saben reir. Ah, y que siempre tienen la razon, por encima de la verdad incluso. Por lo general se les encuentra detras de una vitrina o un escritorio, aunque tambien las hay en las universidades, y por supuesto, en los hograes comunes y corrientes. Casi siempre, por dolorosos azares del destino, son un eslabon importatisimo en el tramite de lo que sea y gozan cada vez que se vuelven insoportablemente imprecindibles. A las malcogidas les gusta que les les rueguen. Si vas a cobrar, te detienen el cheque y lo mandan a revision; si es la mesera se espera a que se enfrie tu sopa para llevartela a la mesa; si es la burocrata que te va a resolver un cobro desorbitado en el recibo de la luz, decide que al llegar tu ante su magna presencia termino su turno y ya te chingaste. En el fondo creo que odian a la humanidad.

A las malcogidas les gustan las cosas chiquitas, todo es chiquito para ellas, chiquito, chiquito, chiquitito dime por que...y casi siempre les da por la filantropia y por ayudar a los niños pobres y discapacitados, como si hubiera un vinculo invisible entre malcoger y ayudar a los niños, por cierto.

Las malcogidas hacen miserable la vida de los que las rodean, sobre todo si se trata de sus hijos, y como casi todas las madres se vuelven con el tiempo unas malcogidas, realmente no hay manera de escapar de su veneno. ¿Todas iremos para alla? Bueno, unas ya estaba ahi desde antes; por lo menos no les va a costar trabajo adaptarse cuando el asunto sea irremediable.

Si hacer el amor no te parece el punto supremo del extasis amoroso, si no se te hace una de las razones mas convincentes para permanecer en este mundo de neandhertales amaestrados, si en cada orgasmo no ves la cara de Dios muriendose de risa entre tus piernas, entonces debo decirte, con todo respeto, que eres una malcogida. Y podras triunfar en la vida, ganarte un Oscar, tirarte a Brad Pitt, llegar al senado, detener los cheques, escribir veinte novelas, traumatizar a tus hijos o vengarte de la humanidad. pero vengarse no es venirse y aunque tengas a muchos hombres a tu disposicion, ninguno de ellos podra llenar tus vacios.Damas y caballeros, cuidado con las malcogidas... y que un falo milagroso se apiade de ellas.


*Susy Q es una colaboradora (y es una chingoneria escribiendo) de La mosca en la Pared, y este ensayo aparecio en el numero de Abril del 2003. para todos los nacidos despues de 1990 (que no se que carajos hacen leyendo esto) era una revista de rock que estaba con madre pero que creo el internet la termino matando como con todos los demas medios de comunicacion.